Il Sanfedista, cinismo ed arti liberali.

1853-1890, pittore.

"Se varrò qualcosa più in là, la valgo anche adesso, perché il grano è grano, anche se i cittadini all’inizio lo scambiavano per erba."

"Forse saprai che la peonia è di Jeannin, l’altea appartiene a Quost, ma il girasole è in qualche modo mio…"  

Avrei potuto mettere un qualsisasi dei suoi quadri, ma lo voglio guardare nei suoi occhi incerti; un pittore che ha del soprannaturale, il meno capito in vita, il più frustrato, è stato il più stuprato dopo. Anche un inclita può riconoscere una sua tela, i poster con i girasoli "affrescano" tutte le stanze degli adolescenti snob che non guardano Moccia ma che non vanno oltre lo stereotipo. Ma Vincent mi piace così, perchè pur essendo così dannatamente di tutti e così drammaticamente mio. E’ come trovare un piccolo spazio in una comune hippy, ed io rido riguardo il suo "campo di grano" e mi verrebbe voglia di dargli un pugno, di farci a botte di dirgli:" Bestia, dipingi peggio così finirai nell’oblio e la tua opera sarà solo mia". Ma non posso e mi odio un po’ perchè una volta tanto per me non vale il motto "Rari nantes in gurgite vasto"; sono a Ibiza in fila per entrare all’Amnesia: sudore e calca, mi spingono tutti, ma mi piace da morire e nulla posso farci, questo è per me Van Gogh.

Davvero molto pop, mr Starry Starry night.

Giovanni Battista Tiepolo
Donna con Tricorno, c. 1755/1760
Samuel H. Kress Collection

I miei polmoni staranno anelando un po’ di aria prealpina (quantomeno). Se il Tiepolo avesse fumato magari non avrebbe mai dipinto "La dama col tricorno", magari se Prince non avesse mai fumato non avrebba mai scritto "Purple Rain", io pur fumando non ho scritto pezzi di successo ma mi sto solo intossicando per una cosa che non va’, che mi costringe a pensare ed a ripensare a quest’ora in cui chi deve divertirsi lo sta facendo e chi deve dormire lo sta ancora facendo.

E mi riappare dolce la musica guascona della vecchia sigla di Lupin III, quella lievezza ammiccante e maliziosa con quella dissolvenza finale ripetuta…il mio cuore darò…il mio cuore darò…

La vita sarebbe ben meno bizzarra se tutti imparassimo un po’ di più a preoccupparci della realtà piuttosto che delle parole, eppure anche questo mi è stato imputato.

Ed in quest’incubo predomenicale fatto di poco garbo e di paletti da ricamare sull’erba, trovano spazio ammiccamenti di altre ed un conatico Malgioglio che canta "Pelame" versione ben più frocia della già frocissima "Sbucciami".

Ma penso al Tiepolo e alla faccia sua mi accendo una gauloises ripensando che magari una sigaretta (13ma) gliela avrei offerta io così avrebbe fatto meno il fenomeno con quell’enigmatico quadro e magari sarebbe uscito a divertirsi dando il giusto peso alla vita ed ai sentimenti che essa include…ma si, Gianbattì accendo io, tu scegli il cinema; no, "Ho voglia di te" no però, tanto valeva chiamare le pizze e guardarci il Bagaglino.

Finalmente nuovamente (cacofonico) padrone della rete, finalmente il computer ha ripreso a fare il suo dovere…

E’ passata una settimana dal mio ultimo intervento e la distanza dal mio blog mi pesa come un macigno. Bene, ho curato la mia prima pagina, mi sono incazzato con le case editrici, mi sono incazzato con il caporedattore e mi sono depresso pensando a quelli che sperano di poter campare grazie al giornalismo.

Perchè sono così negativo? Perchè vedo alcuni miei colleghi che fanno pezzi su pezzi, magari anche bravi, ma che non percepiscono una, dico una, lira.

E’ pessimo! Pensare che si sfrutti il lavoro, che spesso è passione, e che si pretenda dai giornalisti di stare sempre sull’attenti e magari ringraziare anche. Il mio giornale è un quotidiano, che si occupa di economia, ma che il w/e esce con una pagina di cultura. Il nome non lo faccio perchè non desidero pubblicità e spero che nessuno anche per sbaglio possa spendere i propri denari per acquisirlo, badate, non perchè sia qualitativamente scadente, anzi, bensì perchè di soldi ne prendono gia abbastanza e ne distribuiscono ben pochi. Le condizioni economiche, floridissime, non giustificano uno sfruttamento che ti aspetteresti da testate in crisi.

Dio mi benedica e benedica la mia laurea in giurisprudenza, perchè la situazione è davvero dura per chi vuole mantenere una famiglia battendo (sic) sulla tastiera. I caporedattori, sempre politicizzatissimi, vanno giù di forbici neanche fossero barbieri, 3 settimane fa’ ironizzai in un mio pezzo su S.Futino, un santo secondario, noto più che per i miracoli per le liaison, scrivendo: "S.Futino, nomen omen"; vado a leggere il giornale, puff, sparito…mi incazzo, mi rispondono che era per questioni di spazio…amarezza, eppure non è che io sia questo anarchico anticattolico, ma magari un po’ più di autoironia. Mi sono anche incazzato con la mia donna per questioni di principio, se fossero fatti sempre valere i princìpi resterebbero solo loro al mondo.

Comunque spero nel w/e e nelle soddifazioni della ssc Napoli, un’altra mia tormentatissima passione.

"Caporale serri i ranghi che paiono demonii, dai a tutti il doppio di spirito che stavolta a casa non si torna".

Tragico samba.

Un piccolo successo; da oggi sono il curatore della pagina di critica letteraria del quotidiano per il quale lavoro…dovrò conciliare i vari impegni ma le passioni non pesano e finalmente potrò stroncare chi scrive libri mediocri per fare incasso. Sì, mi sento un semidio, però la condizione è solo istantanea, tra poco più di due secondi ricomincierò ad avere i piedi per terra ed uscirò dal mio delirio di onnipotenza, ma per ora lo voglio godere. 

"E’ la stampa bellezza e tu non puoi farci nulla".

Restare fermi su di un punto e rimanere annoiati ben presto di difenderlo ma andare avanti ad oltranza…"Abbiamo fatto l’Italia, ora dobbiamo farci le Italiane" avrebbe potuto dire qualcuno con più spirito e meno tracotanza, sarebbe forse andato tutto meglio. Invece no, la trincea era da difendere ad oltranza, fino alla noia.

Perdo la mia calma il mio "pondus":

Basta con quell’eloquio da curato di campagna e quella faccia da chi è stato appena svegliato di R.Prodi.

Basta con quell’essere criptozoologico di Pecoraro Scanio, un buco con un politico intorno, chi vuol capir capisca…

Basta con T.P.S. min. dell’Economia, le sue tasse smodate le sue affermazioni ardite e i calci nel tesoresco culo che si prende dai bamboccioni.

Basta con Bersani e le sue riforme zoppe.

Basta con i coMMunisti, i MMinistri dei trasporti e le loro proposte balzane sui limiti di velocità…davvero troppo lenti…

Basta con il Real Mastrella, ministro indulgente che ha ridato la LiBBertà a chi aveva scippato, rapinato, vessato, stuprato, ammazzato ed inciuciato, speriamo nella gabbia sua e dei suoi collaterali.

Basta con "noi siamo meglio di voi, noi siamo responsabili, noi non inciuciamo, noi non rammaggiamo, siamo la parte responsabile del paese"; un sentinto vaffanculo, ma non come quello di Grillo, questo è detto con classe, non con rabbia, con un sorriso sarcastico di chi si è appena liberato da una mosca insolente…

Basta con Russo Spena, e i suoi conati comunisti…

Basta con l’anticlericalismo al governo…BASTA!

Infine, magari noi non si è meglio ma a vedere i comunisti, ex o presunti tali, soffrire la goduria è sempre apicale, la soddisfazione è sempre massima…

Se domani passate per Napoli, mandatemi un pvt…vi offro da bere…ora vado al cinema…

vola via

vola via

vola via

vola via

vola via

sopperire al giorno

con cortine di fumo.

e ricerco il tic tac, ma l’elettronica mi falcia

una goccia del lavabo…

no! maledetta idraulica moderna.

il fuoco non scoppietta, il camino non lo ho e

sinceramente

non mi auguro un incendio…

la tv accessa fa il silenzio di una stanza mortuaria

di un’anagrafe comunale la domenica alle 3.

eheh

la tastiera tace, quando io mi fermo, da sola non va avanti

allora scrivo.

vola via

vola via

vola via

vola via

vola via

vola via

(l’enter è diverso, un rumore più incerto, dovrebbe essere il contrario, oppure no?)

le forze sono inspiegabilemente intatte,

i vicini taciturni, eppure speravo in mobili da spostare

in macchine da parcheggiare

in rifiuti da smaltire

in schiamazzi da ubriachi

in gatti innamorati (meglio se sadomaso)

alla notte anche la zia Bice non osa chiamare

dorme la vecchia.

NICHT NACHT, povero me.

1915-1998, cantante.

"La sua musica è fatta da deficienti che cantano testi maliziosi, lascivi, per parlare chiaramente: sporchi. Ha finito con il diventare la marcetta di ogni furfante sulla faccia della terra. È la più brutale, brutta, disperata, perversa forma di espressione che io abbia avuto la sfortuna di ascoltare." Frank Sinatra, parlando di Elvis Presley.

Esattamente l’inverso di quello che diceva sulla musica, del pur grandissimo, Elvis si può dire sulla musica di Sinatra. Furioso e carismatico, Sinatra frequentava la mafia americana, la casa bianca, le chiese di Manhattan e il Flamingo’s a Las Vegas. Italiano quanto lo possono essere gli americani, Sinatra è un lucchetto al cuore, uno smoking sporco. La voce fatta di pelle e  dollari, l’occhio azzurro furbo, di chi ancora una volta l’ha scampata bella. Ha fatto, insieme al "Re", la storia di Las Vegas, quando morì furono spente, unica volta nella storia, tutte le luci dello Strip (il celebre corso), poi di nuovo monete tintinnanti e slot impazzite a clebrare i nuovi miliardari per una notte. Il suo sorriso bianco come le striscie della bandiera funzionava di più di un colpo di pistola, il suo stacco finale in my way vale di più di un’assoluzione plenaria al giubileo, non solo ti senti assolto, ma rimpiangi tutte le cazzate che hai fatto nella tua vita…

La paura delle catene sta facendo convergere tutte le forze politiche verso don Clemente.

Amarezza per le parole di supporto provenienti dalla cdl, le delusioni che mi regalano sono ormai prossime allo sconforto. Berlusconi, Casini e Fini, una trimurtide che allineata e coperta serra i ranghi contro il provvidenziale operato della magistratura. La maggioranza non la commento, non mi va di rielencare gli infiniti problemi che l’affliggono e che sono dal primo momento sotto gli occhi di tutti.

Stamane il ministro, neanche fosse una damina della misericordia, con la voce rotta dal pianto ha sferrato il suo coupe de theatre, ha puntato sulla famiglia, sull’unità del desco. Quasi piangeva; quasi piangevo io quando hanno rapinato la mia migliore amica e il galantuomo era fresco di indulto, quasi piangevo io quando ho visto monti di merda oscurare il sole, quando per anni il secondo partito della Campania nulla faceva per la regione, nulla; quasi piangevo quando un ministro della giustizia attaccava i magistarti per difendersi…

Vado oltre.

L’udeur in Campania gestisce una amplissima fetta di voti, è il secondo paritito della regione.

L’udeur a mio modesto parere è uno stato medievale, ben suddiviso in vassallaggi. Il partito del Ministro (ex, speriamo), è un caravan serraglio di clientelismi, collusioni e gestioni personalistiche di un territorio che si ritiene essere la estensione del propio salotto. La corruzione nella mia regione è a livelli allarmanti, il sistema di bustarelle trova lo sfogo in una serie di appalti truccati.

Come si trucca un appalto? Bene, l’amministrazione X indice gara pubblica per la gestione delle gelaterie litoranee, pone il "vincolo progettuale", cioè nomina una commissione che analizzerà i vari proggetti e premierà quello migliore. La commissione ovviamente sarà formata da amici di amici e l’appalto andrà a chi è il più amico di tutti. Niente offerte al ribasso, niente certificazioni, niente che possa garantire una qualche trasparenza.

Il compito della magistratura spero sia solo agli inizi, poca luce in tanto spazio; spero che giungano prima degli arresti le dimissioni, anche se l’ipotesi è lata: un parcheggiatore abusivo mi ha confessato stamattina:"Avvocà, si Bassolin se ne va’ o’sparan". Evidentemente il legame è forte e la posta in gioco è massima, si può solo rilanciare, il tavolo non può essere abbandonato.

Faccio un intervento rapido quanto, per questo blog, inusuale. Ma la trepidazione è tanta ed il sorriso incontenibile.

Mastella, il gran muftì del paludismo politico, si è dimesso. Hanno arrestato Donna Lonardo, la moglie.

Non so se il governo cadrà, non so se la magistratura sta preparando un colpo di Stato, non so se Mastella è vittima di un complotto o carnefice di una nazione.

So solo che oggi allo studio il caffe lo offro io e tutti sospetteranno il perchè.

Mi riservo di trattare la cosa in un intervento più approfondito e alla luce di tutte le dichiarazioni.