Animus meminisse horret.
L’anima trema d’orrore nel ricordare.
Questa frase, fatta pronunciare da Publio Virgilio Marone al "pio" Enea quando s’appresta a narrare della caduta di Troia, descrive meglio di ogni altra cosa, che non è la mente che ricorda ma il cuore. Non c’è fuga; alle volte la scienza è fallace.
Oggi ero in stazione, il crocevia di destini per eccellenza. Passeggiavo lungo la banchina di un treno che si accingeva a partire, vedevo la gente che s’affrettava con strane movenze e più m’avvicinavo alla fine del binario più si concretizzava un’idea: aspettiamo finchè il treno non si muove e vediamo la faccia di quello che l’ha perso…
Cinico e con tempo da perdere.
Dopo qualche falsa speranza, una donna con pacchi e un militare, che proprio all’ultimo sono saliti, ho visto il capotreno che imboccato il fischietto dava l’agoniato segnale e montava in vettura. Ecco! Il prossimo sarebbe stato il mio uomo.
Pochi secondi dopo la chiusura delle porte, quando ormai nulla avrebbe potuto fermare l’eurostar, vedo spuntare dall’angolo signore sessantenne in giacca e cravatta con trolley al seguito.
Procedeva con il miglior passo che il suo fisico gli concedesse, sudaticcio e più che paonazzo boccheggiava alla ricerca dell’ultima stilla d’aria, quella che gli avrebbe consentito lo sprint finale.
Alla vista del treno fermo per qualche istante ha tirato un mezzo sospiro, ha rallentato un po’ il passo e, sono sicuro, ha pensato che fosse fatta.
No! Il treno ha cominciato a muoversi, lui non l’ha percepito subito, ma qualche millesimo di secondo dopo. CRACK!
Repentino cambio dell’espressione, sudorazione interrotta e smorfia di dolore. In quel secondo il suo volto esprimeva rabbia contro se stesso, contro l’umanità – sopratutto quella contenuta dal treno- e contro Dio, poichè non facendo piovere folgore sul traliccio stava consentendo al treno di partire.
Sembrava quell’ultimo occidentale che perse il treno da Saigon, qualche ora prima che i vietcong entrassero in città…
Pareva aver perso l’ultimo battello utile per slacciarsi da una nave in fiamme.
Ho sorriso e dopo avergli lanciato un ultimo sguardo divertito, ho innescato i miei piedi in direzione di casa.
…mio padre preferisco chiamarlo il de cuius…
…mi hanno sempre detto che riuscivo a capire le persone con pochi sguardi, è un talento che non mi ha mai affascinato, semplicemente non mi interessa…
E’ sempre così disgraziatamente piacevole sentirsi dire:"tranquillo".
La dedico ad un po’ di persone questa canzone, ognuno può cogliere un piccolo aspetto nel testo…perchè la sera è quella adatta per questa piccola lezione, sopratutto al minuto 2.32…rido, un po’ per le ineffabili vesti del menestrello un po’ per il cinismo, davero amaro, del testo nella sua interezza.
Sarà l’atmosfera da fine millennio ma stasera mentre in tv scorrevano le immagini degli economisti depressi, noi si cenava insolitamente opulenti. Un po’ così, un po’ alla "120 giornate di Sodoma" di PPP, un po’ alla maniera della "grande abbuffata" di Ferreri, ed in questa contaminatissima luce, mezza Bunuel e mezza pastasciutta con soffritto, è venuto in mente a non so chi il ricordo dei videogiochi. Di quelli vecchi, di quelli che facevano male alle dita.
Non c’era ergonomia dei pad, anzi i pad erano i fratelli buffi dei joystick, la playstation neanche la sognavamo, il cd non rifletteva multicolore la luce.
In questa atmosfera da fine millennio, ora che il cd è quasi obsoleto, abbiamo aperto lo scomparto piaceri ludici infantili.
Uno dietro l’altro ci siamo sparati le rimembranze di:
Io ora non so se tutto questo andrà perduto come lacrime nella pioggia, so solo che qui, quando un millennio è appena finito ed un nuovo millennio è appena entrato in crisi, pensare che, se ti accovacci davvero forte, puoi scomparire in un tubo e riapparire al livello 99 ti da un’insolita serenità, un piccolo segmento di nostalgia condensata in dolcissimo primigenio latte.
"Signore v’è aria di tempesta"
"No, non è così, non vedi che è solo il tempo che ci rende incerti".
E’ davvero così imperdonabile credere che le cose siano foderate di senso? Che l’attimo sospeso in realtà sia l’eterno racchiuso in attimo?
Mi leghi, mi bendi e la pelle racconta piano dei tuoi capelli, dei tuoi seni che incerti danno forma al mio buio, delle tue mani che rinnovano in me l’idea di energia. Un brivido dolce…un attimo appena, un nuovo mondo si svela.
Il mio trench mi sta davvero bene. Riesce a separarmi dal resto del mondo con una cortina beige che mi consente di piombare in un ovattata old England, dove il gentiluomo non indossa magliette, non gonfia oltremodo il suo corpo ed occupa lo spazio delicatamente.
Il fresco ci consente di riassumere vesti signorili.
Con il caldo vengono fuori le belle ragazze, con il freddo si fa la cernita dei gentiluomini. Se d’estate una camicia la può indossare anche un bifolco privo di un qualsiasi gusto, d’inverno il maglione con il collo a V pesa sulla bilancia più della felpa fosse anche di Dolce&Gabbana.
L’adagio è vecchio, i soldi non fanno il signore, ma è una di quelle cose che oggi bisognerebbe avere ben chiaro, quando la moda è lanciata da orridi programmi pomeridiani popolati da figuri dai compensi sporpositati, che dimostrano quanto la classe sia demodè, quanto la fatica puzzi e quanto l’ignoranza vinca.
Li attendo tutti. Con pantaloni a vita bassissima, mutande che fanno capolino ed improponibili automobili dai colori alla moda -ora va il bianco- li voglio gustare quest’inverno i maniaci della griffe.
Per il resto il Sanfedista resiste, cerca di rimanere ancora un po’in una corrosissima torre d’avorio a rappresentare la minoranza silenziosa, aggiungerei "benedettamente silenziosa".
Siamo alla conclusione: non apparire per differenziarsi, un tempo era il contrario, un tempo un semplicissimo abito grigio non sarebbe stato dirompente come oggi, anzi era esattamente il contrario. Quando Fortunato Depero -geniale futurista e disegnatore della bottiglia Campari- lanciò i suoi gilet sgargianti si capì subito cosa doveva indossare il dandy; oggi ci si rifugia nel classico, non per snobbismo ma per noia da saturazione di esagerazione.
Sono i pensieri che vengono con l’ultima sigaretta, quelli che superano il labirinto del cervello e resistono ai rumori dell’ultimo bus notturno, quelli puri, quelli che per stanchezza colgono la ragione nella confusione.
Io amo le donne, le amo con gran parte di me stesso, amo la loro forza, la loro vivacità nel ricominciare. La costanza con la quale addomesticano la loro ineffabile volubilità. Sono lo sguardo che Dio ha dato incerto osservando la terra. L’incompletezza alla quale si è trovato rimedio sconvolgendo tutto, il foglio sfuggito alla correzione. La frase che non torna ma non sai come concludere ed allora la lasci così.
Le mani delle donne ti cercano e tu pensi che abbiano bisogno di sicurezza, le afferri e realizzi in un battito che il calore proviene da loro ed allora ti tranquillizzi tu.
Amo le donne perchè la sera riescono a stare sveglie più di noi e le vedi illuminate da una luce, magari mentre fumano, magari mentre studiano in silenzio e pensi che sono matte, pensi che qualsiasi cosa che stanno facendo, o stanno pensando, potrebbe tranquillamente essere rimandata all’alba successiva; loro no, loro devono chiudere il cerchio. Allora le invidi, ti avvicini e cerchi di distrarle, provi ad infastidirle, solo che poi alla fine ti trovi a guardarle che ferme s’allontanano mentre tu vai a dormire con un sorriso.
Le donne sono così, il passo falso verso la salvezza, il puntino che non chiude il cerchio perfetto dell’uomo.
Le donne piangono senza motivo e s’innamorano delle loro idee; le donne cambiano le proprie idee quando si innamorano.
L’uomo no, l’uomo trova donne che amino le sue idee e piange solo quando perde.
Loro pensano bene a cosa desiderare, perchè potrebbe realizzarsi e non avendo contromosse pronte si trovano alle volte nude e in quel momento sono tue completamente. Noi non abbiamo il pudore della nudità, noi ci vediamo sempre senza vesti ed allora non temiamo nulla, non rischiamo perchè in fondo ci conosciamo meglio, perchè sappiamo nascondere non con i vestiti ma celiamo i nostri pensieri tra le pieghe della nostra pelle. Loro no, c’è un secondo in cui sai che lei ha deciso ed allora leggi tutto, assapori potere e perdi la testa. Ma il potere di emozionare è loro, amico mio, non è nostro…
Amo l’energia dell’ultimo respiro, amo la fragilità dell’istante di vetro, quello della prima crepa, quella che porterà all’irrimediabile frattura; la amo perchè penso che più è difficile recuperare più è delizioso ricominciare.
Il decadentismo è questo, vedere che il punto è stato superato e liberarsi quindi dalle responsabilità, poichè le tue azioni ormai non valgono più a nulla; il meccanismo è partito, puoi solo fermarti ed assaporare lo spettacolo, finalmente conoscendo l’epilogo e traendo così la perfezione dei dettagli.
